* * *

                                                  А. М. Ревичу

Всё стало опять удивительно просто.

Мы вновь возвратились во время легенд.

Поэзия – необитаемый остров.

Читатели схлынули на континент.

 

Там шумные ярмарки ярких обложек,

Там пышные проводы творческих зим,

Шпионские страсти, парад босоножек,

В пурпурных огнях разметавшийся Рим.

 

А здесь – тишина, запустенье, безлюдье.

Здесь штопает сети старик Робинзон.

Здесь плющ, обвивающий выю орудья –

Зелёную бронзу минувших времён.

 

Искать виноватых – напрасное дело.

Последний паром отошёл на Покров.

Но чаша бессмертия не оскудела

На самом заброшенном из островов.

​

<<Назад к Оглавлению