ПОЭТ-ТРУБОЧИСТ
В. Бекетову
Мой друг для меня, и красив и речист,
Хоть с виду – чумазый молчальник;
Единственный в мире поэт-трубочист,
Печных дымоходов избранник.
Он к ночи затрушен седою золой,
Им деток пугают: де, черный и злой
Бесчинствует нрав его вражий;
Де, целыми днями, и в стужу и в зной,
Он вымазан жирною сажей.
Он в трубах поет, он шурует в печах,
На нем не еноты, а выдра.
Он стонет, застряв между стенок в плечах,
Когда не поправишь цилиндра,
Руки не просунешь, кирпич изотрешь.
А если на крышу он вылезет все ж,
Пойдет, громыхая по жести,
Мол, в доме случится грабеж и правеж
Не то что на выбор, а вместе.
Но, полноте, дети, не верьте вранью,
Услышьте: к вам счастье стучится.
Поэта узреть – как проснуться в раю,
Тем паче – узреть трубочиста.
И радость сия велика-велика…
Нас Лета отмоет – чумная река,
Нам кинет Харон полотенце,
Когда среди всех различит чудака
С лазурной улыбкой младенца.
Пусть бардов почти не осталось теперь,
В почете задор рифмотворца,
А чистильщик труб ископаем, как ерь,
Он в нетях, и нет ему солнца, –
Поэт-трубочист! – как далек небосвод…
Мы все избегаем докучных теснот,
Нас манят простор и свобода,
Но светлым сердцам не убавит свобод
Колодезный мрак дымохода.